Dans med en djävul.

Jag har inte ätit på fem dagar.
Mitt förråd börjar sina.
Kanske ska jag försöka ta mig upp till ytan?
Där sanddynorna är oändliga
och där scarletten kramar oss orkeslösa.
Där viljan är mitt enda driv.
Där mitt fort är utom räckhåll.

Här är jag trygg, bakom min mask.
Det lilla i livet känns så mycket större;
ett vingslag, ett andetag, en färgpalett.




När jag var liten ville jag inte sova på helgerna. Jag ville vara vaken med de äldre och leka i deras lekar. De skrattade åt saker jag inte kunde förmå mig att begripa och de rörde sig på sätt jag aldrig gjort. De svävade. De susade.

Jag var rädd då för de osynliga nattvarulvarna som bet dem. Varje lördagsnatt var det likadant. En lång dans, suddig och förvrängd. Alla former tedde sig runda och golvet reste sig mot taket. Allt bytte format. Ljuden sprängde omkring mig men en vägg av vantrivsel blockerade dem och lämnade bara ett dovt pip kvar.

När jag var liten ville jag aldrig somna ifrån sötman. Jag kallar det ”sötman” för det var så de luktade. Indränkta i kroppsvätskor, dryck och parfym. Inget var riktigt som det skulle vara. Allting hade ny smak. Det jag annars var så van vid drunknade hjälplöst i stanken. Där fanns en svallvåg av de äldres nöjesamma förnedringar. Varje natt var jag rädd att det inte skulle försvinna. Att eftersmaken inte skulle försvinna. Men varje natt jag somnat i fåtöljen och vaknat upp dagen efter i min säng var det precis som vanligt. Fast tystare.

Jag var rädd då för ovissheten. Skulle förändringen komma till det bättre eller skulle de jag sökte trygghet hos fastna i sin ritual? Fanns risken att de inte kunde ta sig iland? Att de skulle få simma oändligt i saltvattnet till deras muskler inte kunde få dem närmre kusten, till kropparna vibrerade av ansträngning och trötthet, till deras vilja gav vika och lämnade dem åt deras öde, för evigt gungande och skvalpande utan ett medvetande.

Jag älskade ju dem. Jag önskade dem ingen ondska. Varför ville de lämna mig? Varje lördagsnatt var det ju likadant. ”Bara en dans till!”

”Du, bara en…

dans…

till…”




Jag har inte ätit på fem dagar.
Mitt förråd börjar sina.
Jag ser upp mot ytan och tänker tillbaka.
På de gränslösa vetefälten
som alla var exakt likadana.
Där ansträngningar är förutsättningar.
Där jag är blottad för analys.

Här är jag trygg, bakom min mask.
Det lilla i livet känns så mycket större;
ett snapsglas, ett knytnävesslag, en dans i min natt.

Labellum

Jag är rädd.

Jag är så fruktansvärt rädd för mig själv. För det jag känner. För det jag söker.

Oftast önskar jag mig vara på ett annat sätt. Att det jag känner, begär och trånar efter inte skulle vara så underbart. Att min drog inte skulle tillfredsställa mig så enormt.

Om jag träffar dig kommer jag utnyttja dig. Jag varnar dig. Jag förgör dig.

Det finns inget du kan ge mig som gör dig tillräcklig. Hur kan det någonsin? Hur skulle du kunna vara så fullständig? Till slut har jag tömt dig på allt ditt ljus. Till slut är du tom. Och då söker jag en ny eld. För det är din värme jag vill ha. Inget annat.

Om du ger mig din uppmärksamhet och om du visar att du söker mig kommer du finna den ömmaste själ du kan tänka dig. Du blir min drottning. Men bara för en dag.

Du doftar så gott. Du är så skön att se. Din hud mitt land. Men jag vill ha mer.

Jag är rädd.

Jag är så fruktansvärt rädd för mig själv. För det jag känner. För det jag kräver.

Det handlar inte om kärlek – aldrig någonsin! Det känner jag inte. Men din skönhet, din passion, ditt liv och dina skalv, det är vad jag känner. Och jag känner dem oavsett vilka gränser du än .

Hur kan jag varna dig? Hur ska jag någonsin kunna ge mig tillkänna? Det är ju din åtrå jag vill ha!

Det handlar inte om kärlek – jag kan inte känna den - och det kan inte du heller. Du är blind och stum men ändå ser och hör du bara mig. Du är inte kär, du är blind! Du tror du funnit det du söker men det enda du fullbordat är att tappa greppet och fatta det första du ser: Yta.

Om jag träffar dig kommer jag utnyttja dig. Jag varnar dig. Jag förgör dig.

När mitt bästa inte räcker.

Jag har min musa men var är min tro?

Era vackra ord ger hjärta och blodrus åt mina kreationer. Ni beundrar estetiken men jag ser ett svart hål. Vad är en vacker kropp utan en själ? Vad är ett ljus utan ett flammade bål?

Ser ni inte hur mina skapelser faller isär? Briljansen saknas i ett flöde av vision. Må så tro att där är det perfekta alstret när egentligen där bara finns en halvdan illusion.

Hur jag kunde lura er så grundligt det förgår mig. Var det min passion som gjorde er blid? Sluta förneka det enda jag vet nu. Sluta förföra mig, ge mig min frid.

Det verkar förgäves det frö jag lät gro.
Jag har min musa men var är min tro?

Advertising has us chasing cars and clothes, working jobs we hate so we can buy shit we don't need

Om jag tvingas läsa ytterligare en mode-blogg blir jag klassad som en samhällsrisk.

Jag blir rabiat!

Ni är så jävla genomskådade! Ingen av er var intresserade av mode innan ni läste er första mode-blogg, ni hade aldrigt haft detta kall att skriva om hemliga Victoria och ni hade aldrig - aldrig någonsin - brytt er om att nämna vad som är designat av vem i H&Ms äckliga vårkollektion!

Snälla jag ber er.

Försök inte passa in i en ny trend (att bara börja blogga var väl trendigt nog?) utan skriv om något ni verkligen bryr er om istället.

Idag är en annan dag, precis som igår.

I en hård verklighet växer barnet upp och bästa vännen börjar skjuta heroin.

Det är med på festen.

I en hård verklighet kan en människa tappa värde om dens kropp väger för tungt.

Kilon lyser starkare än värdighet.

I en hård verklighet står antisemitister uppradade i varje trapphus.

Ingen kan peka ut Gambia på världskartan.

I en hård verklighet är hat mer lättillgängligt en kärlek.

All konst föds ur ilskan.

I en hård verklighet accepterar vi att varannan tonåring känner någon som blivit utsatt för grova sexuella trakasserier.

Våldtäckt är inte ens en tidningsrubrik.

I en hård verklighet lever heterosexuella i området bredvid flatorna och bögarna.

Min granne är homosexuell, min pappa homofob.

I en hård verklighet är utseende viktigare än kompetens.

Jag har förstört min egen kropp.

I en hård verklighet finns ungdomsutveckling längst bak i prioriteringen.

Ingen lyssnar på oss.

I en hård verklighet krossas de svaga av de rika.

Nasdaq gick ner 0,32%

I en hård verklighet kan man köpa intimitet av svaga människor och få mängdrabatt.

Igår såg jag en prostituerad.

I en hård verklighet lever varje människa sitt liv med ögonen utskurna.

Vem är du, alltid så blind?

I en hård verklighet måste jag stå för allt som sker, för jag är en del av er värld

Men jag vägrar vara en del av era äckliga ideal!

cinnamonfordinner is the only way to be

Vad jag var då

Ett hav av isblomster

Idag en flammande ocean

Lämnar eld efter mig

<3

Det vackraste jag någonsin kunnat tänka mig

Händerna och armbågarna mot kaklet. Min nakna kropp stod lutad, totalt utlämnad till det porlande vattnet, luften och friheten. Jag var fullständigt avslappnad men ändå kändes musklerna blytunga. Allt var ljust för mina ögon. Alla ljud försvann till ett stillsamt brus.

Jag kunde känna varje tråd i alla muskler och alla nerver längs ryggraden. Ryggraden bärande mitt tonårsliv. Totalt utlämnad.

Hennes första rörelse var en våg, hennes omfamning ett hav. Alla impulser jag köpte var dyrare än någonsin, och de räckte en evighet! Hon tog i mig och min kropp skalv! Hon tog i mig och jag kunde känna mitt eget hjärta i hennes kvinnobröst.

Hennes dansande fingrar korsade mig med räfflad stuktur. Varje rörelse var en del i ett mönster färgat av passion och perfektion. Vibrerande, fuktiga, svullna, sprängande. Det finns inget vackert nog!

De få sekunder som var tog aldrig någonsin slut. Den energi jag besatt sögs ur mig och samlades i min bröstkorg. En flod av välbehag sköljde över min hud. En hud så brinnande het, svalkad av hennes ömhet.

Jag lovar dig du, dyrt och heligt; funnit jag en penna i min hand och ett ark på min vägg, skulle jag skriva det vackraste du någonsin aldrig kunnat tänka dig.

En förundrans tid är förbi

Försök att nå lite till. Sträck dig upp, för i helvete!

Jag ville upp på molnen och vandra på de vita tygtrasorna.
Jag trodde att min tunna, sköra kropp kunde bäras.
De lärda sa mig att moln var av ånga och gas.
Ska jag då chansa eller låta mig läras?

Ett stipendie för mod och ambition gav de mig.
Med vackert papper köpte de min själ.
Drömmar må vara flyktiga.
Men mina vill mig väl.

Jag, liksom ni, har nog fruktat det okända.
Jag vet att ni har det, för ni har fruktat mig.
Alla nätter utan tröst för rädslan av att vara annorlunda.
Alla nätter av ångest för att tvingas vara som dig.

Musiken sa mig att egenhet var vackrast av allt.
Konsten berättade att det kan ta mig dit jag vill.
Idag ser jag tillbaka på förundrans tid med ett leende.
Men med iskalla tårar precis intill.

Jag försöker att nå lite till. Jag sträcker mig upp, för i helvete!

<3 - Mindre än tre

Det här är en kärleksförklaring.

Jessica, jag älskar dig.

Det här är en kärleksförklaring.

Jessica, jag älskar dig.

Det här är en kärleksförklaring.

Jessica, jag älskar dig.

Det här är en kärleksförklaring.

Jessica, jag älskar dig.

Det här är en kärleksförklaring.

Jessica, jag älskar dig.

Det här är en kärleksförklaring.

Jessica, jag älskar dig.

Det här är min kärleksförklaring.

Jessica, lämna mig aldrig.

Kuk, fitta eller både och?

Sexuell läggning. En definition av subjektet för att andra ska kunna fastställa om subjektet fantiserar om fittor, kukar eller både och.

Sexuell läggning är bra. Det finns ju bara tre att välja mellan. Vanlig, ovanlig eller bägge. Jag tror personligen att bägge är vanligast.

I Sverige håller man käften. En svensk tiger, heter det ju.

Om en fitta vill knulla en annan fitta så tycker man det ibland är skitfränt. Om fitta 1 säger att hon alltid vill knulla med fitta 2, 3, 4 osv. så blir vissa arga och lita illa till mods. Någon jävla måtta får det väl ändå vara!

Men att vilja knulla både fitta och kuk är okej. I alla fall om den som vill knulla är en fitta. Är det en kuk som gärna får lite ombyte i tillvaron så är det betydligt äckligare. Kuk får bara knullas av fitta, inte av kuk!

I Sverige håller man käften. En svensk tiger, heter det ju.

I de svenska hemmen smygrunkar män i duschen och fantiserar om hur de dubblar frugan tillsammans med Janne från jaktlaget. I största hemlighet vill varje man känna på Jannes lem. Bara en endaste liten gång! En gång och aldrig mer! Varje man vill veta hur det känns, om mannen så bara vill veta för en sekund i en väldigt kort och känslig period i mannens livscykel. Men den perioden pratar vi inte om! Inte en kuk och en annan kuk samtidigt! Håll käften!

I Sverige håller man käften. En svensk tiger, heter det ju.

När frugan sitter i bilen till och från dagis får hon en stund för sig själv. Då minns hon hur Birgitta råkade stryka till henne med handen dagen innan under kvart-över-tio rasten. Det spränger till en sekund i underlivet, men det skakar hon av sig. Hon undrar. Den där korta, sensuella, passionerade, energiska, villiga rörelsen? Var den avsiktlig? Spränger det en sekund i fittan på Birgitta med? Fast så var det ju så klart inte! Allt var ju bara inbillning! Och inbillning behöver man ju aldrig prata med någon om. Lika bra att hålla käften!

I Sverige håller man käften. En svensk tiger, heter det ju.

Sexuell läggning är bra. Det finns ju bara tre att välja mellan. Vanlig, ovanlig eller bägge. Jag tror personligen att bägge är vanligast.